我为读者写了百万字,却不曾为你写过一首诗(1 / 2)

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我是写,你是亲。

总是说,自己的品直击魂,

你却从炫耀,经创造一个生

写手,是母亲。

我笔恩怨情,包罗有,

你只有,这一感情。

儿子在什么,

写手的亲也许懂。

天坐在脑前冥苦想,

母亲只乎,儿脸上的容。

然有生妙笔,

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