这场彪炳史册的集团军会战，终于结束于破晓时分，它决定了大陆霸权的归属，而这旷古绝今的胜利属于腓特烈。
历史被扭转的时刻，只有腓特烈军团在享受狂喜。
北方，军官团依旧在惴惴不安地守望，文森特已经准备好嚎啕大哭和总统国葬；西方，巴黎还沉醉在娱乐至死的幻梦里，他们至少两天后才会听到这晴天霹雳般的噩耗。
腓特烈知道，他这出人意表的胜利，根本不会给别人带来惊喜，因为他的敌人铺天盖地，而他的朋友寥落无几。所以他必须死战到底，然后向世界展出奇迹。
曾经有人说，费迪南亲王是不会屈服的。
曾经有人说，德国大萧条是无药可救的。
曾经有人说，战胜国联盟是坚不可摧的。
曾经有人说，法国常备军是不可战胜的。
今天，那些人通通闭上了嘴巴；他们开始害怕腓特烈，就像害怕自然灾害一样，就像害怕火山、飓风和死亡一样，害怕这个响彻世界的名字。
曾经，腓特烈被嘲笑为愚昧的爱国者。
今天，站在尸横遍野的旷野上，腓特烈拄剑眺望黎明绽破的东方，用强权来回答所有的嘲笑、讽刺和抨击：
“我，名叫腓特烈。我是你们所有人的皇帝。”
腓特烈面对着喷薄的旭日。破晓的美景在丘陵前一览无遗。
在红日的逼视下，黑暗退却；夜色淡得像洗墨池，而墨绿的草原蒙着一层血色的曙光。士兵三五成群，披着霞辉，在废墟和尸体中间游荡，一边救助伤员，一边统计死者。
坦克的废墟黑烟冲天，断旗和残剑拉长斜影。咳嗽的法国俘虏举着步枪排成长龙。伤员呼吸声，战马响鼻声，以及苍蝇在尸体上盘旋发出的雷鸣“嗡嗡”声，合奏成战争的绝响。
这片复兴了文艺的土地，终于浸透了无辜者的鲜血。多年前响彻皇都的隐士箴言，仿佛在恶臭的蜂鸣中回荡：
至高无上的君主在荒野眺望朝阳；
共和的军旗折断在血泊中央。
残剑的挽歌，王朝的绝响；
这喷薄丘陵的旭日，
反射着金币的光芒。
古老的歌谣字字切中要害，仿佛那位飘然隐去的老先知在很多年前就预见了今天的战争。
精灵预言告诉人们：至高无上的君主，共和血污的军旗，旭日初升的金权，这三个壮烈恢弘的意象，终将酝酿成一场经天纬地的争锋。每个人都知道，只是不愿意看到而已。
弗兰大帝已经喋血巴黎；法兰西第二共和惨败梅斯；而资本在握的艾萨克，已经在人人自私自利的基础上建立了新的社会秩序。
究竟是有人预见了历史，还是说历史本身就由人来铺就？
碾碎岁月的时代巨轮，到底是被人篡改过前进方向，还是在按照既定的宿命前行？
腓特烈回忆着那则邪门的预言，心头的疑窦更加浓重。
但是他没有功夫去担心琐事。因为他有三万名俘虏亟待处理，他还有一堆小人需要问责，他还有更加迫在眉睫的战略目标要去达成——最重要的是，他还有一个肝肠寸断的挚爱需要安抚。
腓特烈转身走下山坡，朝阳撒满他的披风，让他的正面漆黑得像剪影。
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医疗班搭设的紧急帐篷里，弥漫着酒精和血腥的气息；德国最好的外科医生围着手术台弯腰忙碌。溅得梅花点点的白色帘子后面，不断伸出一只血手来，要剪子要镊子，要开水要湿巾。器械护士忙得团团转。
格里菲斯被抬进急救帐篷的时候，已经失血过多，昏迷不醒。医疗班抢救了快半个小时了。
菲莉娅坐在帐篷外面，头盔摆在她身边的长凳上，柔顺发亮的红发洒了一肩。她把脸埋在手心里，五指犁在发际线上，根本没发现总统到来。
腓特烈踩着草地走过来，他听到“叮当”“叮当”的声音，显然医生正用镊子找出格里菲斯体内的铅弹，不断丢进铁盘。铅弹有毒，必须在第一时间挖出来。
子弹一颗一颗又一颗，仿佛大珠小珠落玉盘。腓特烈低头看见了洒落在草地上的铠甲残片，那是护士仓促剥下来的甲胄——那护心镜上凹痕累累，而脆弱的背甲则漏得像个筛子。
“查斯波特步枪……穿透力实在太强了。”腓特烈没话找话。他盯着草地上惨不忍睹的甲胄，心里猜测格里菲斯体内到底有多少发子弹——大概有一百发？叮叮当当的声音还在继续。
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