的故事，不认可他的创作思路。他从首都逃离并不仅仅是因为出版的限制，而是再按费多尔的要求改下去，他都不认得自己到底写了什么了。
“他是费多尔啊，如果连他都不喜欢，挑得出那么多缺点，别人又怎么可能会期待呢？我就不想写了，我觉得自己还是没灵气，没天赋……”
“那你想写吗？”高新野打断他的自我否定，问。
“成蹊，五年前在那个树洞室，你写了那么多故事，除了月色那个长篇，你没有给别人看过其他的，对吗？”
“你那时候也只有我一个读者，但你还是一直写，对吗？”
“你以前跟我说过，那些想象出的画面让你魂牵梦萦，让你迫不及待地想转化成文字。所以你写故事不是想取悦读者，让某个人喜欢和期待，你会写，只是因为你想写。”
“对吗？”
“在西部的时候我总会想到你，”高新野很轻地一笑，像是看到了回忆里的峥嵘过往，“我会想，你为什么总习惯xng地写相爱的两个人分开三年，后来我想到你提过，你整个高中都没写过小说。”
“你那么喜欢写故事，可整个高中，你没有写，也过得不开心。整整三年。”
高新野问：“这像不像相爱的两个人分开三年？”
“这不可……”
简成蹊想说自己从没想过这种映sè的可能，可当高新野指出来——
他知道，就是这种可能。
“你写故事不是为了取悦任何人，”高新野用指腹轻轻擦拭着简成蹊的眼下，“你只是单纯地、纯粹地想写、爱写，所以就写了。”
“所以你现在还爱写故事吗？”高新野问简成蹊，“还爱创作本身吗？”
“……当然啊。”简成蹊小声道，“那是我一生所爱。”
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